¨Mujer Pimienta¨

TAMBIEN PODÍA NO HABER DICHO NADA

Aquí sentada,

con una infusión para la tos,

de jengibre y anís estrellado,

enciendo el ultimo ¨Black Devil¨ de vainilla,

dulce como un ángel, y endiabladamente oscuro.

No.

No es incompatible.

La fusión me gusta.

Me gustan los contrastes que se complementan.

La vida parece fácil durante un instante,

hasta que entiendes de que va el cuento.

Nada será igual.

No mires atrás, dicen, sigue adelante, corre,

ya sabes, por aquello de la estatua de sal…

Y muchas veces el error, está en no haberlo cometido.

Si el camino se hace largo,

puede haber un atajo en cualquier esquina,

pero de nada sirven las prisas,

la vida tampoco avisa,

te sigue hagas lo que hagas,

y va cambiando a su ritmo, como tú.

Prestale atención. Recupera el aliento.

Esto no es un consejo.

Los consejos son mentiras con buena intención.

Son el deseo y la certeza de creer saber,
(aun teniendo ni puta idea)

cómo hacer ciertas cosas  o no,

para evitar errores cometidos, que seguiremos cometiendo.

Aunque todos sabemos quién es Obama, (digo...)

siempre, cada vez, todo es distinto.

Que no acabamos de aprender, por mucho que nos empeñemos,

malquenospese.

Por eso, me gustan los contrastes.

Por decir algo.

E. Ofthecloud

Cuando el olvido falla

Todo viene de alguna parte de la memoria,
el recuerdo,
a veces tan insignificante,tan agazapado en su demencia, que se le arrincona como un puzzle que nunca resolvemos, por faltarle una pieza.
Algunos recuerdos, sólo se pueden entender con claridad, mucho después de ocurrir; de manera espóntanea,  nos dan respuestas y sentido a muchas cosas importantes...  y a su vez, mueren con sus fantasmas.

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LA CHICA DEL PUENTE

...¨¿ Qué espera Adèle?¨...

...

-¨Que me ocurra algo.¨

La Felicidad nos espera en algún sitio,

a condición de que no vayamos a buscarla.

Voltaire

QUE



Y siempre queda
esa parte de mí que no comprende
parte de mí,
viva, absurda.
Contra  las sombras.


Busca, ama, no ama.
Parte.
Más fuerte que yo,
siempre latente,
dormida,
sin mentira y sin saber.

Que.

Rizo,maraña,
agua, sal.
Pirueta.
Cuento de buenas noches.

Rabia.
El grito de una pestaña perdida,
Salto,
deseo volátil.

Pajarito extraviado,
el saber.



E.



SEPTIEMBRE

SEPTIEMBRE

Tanto tanto, y nada. 

Tanto amor en los brazos.

Tibio escalofrío sacude las acacias.

Sus vibrantes flores caen,

Flores confeti,

flor de Adioses,

alegre baile de la melancolía.

Pasos que se alejan y más avanzan.

Retando el tiempo,

paciencia y espera,

Sentadas en el día a día.

Parsimonia resignada al nada que perder.

Nada teme.

Tanto y tanto, y más.

Como tumbarse,

y ver la soberbia del viento

mover las nubes.

Bajo la acacia,

deshecha de verde resplandor,

respira su piel bajo el tronco,

y su murmullo de silencio,

sobre todo lo demás.

Inmune.

Salvaguardando un instante,

aquél lugar seguro,

que fueron tus brazos.

E.

Guiño de una noche de verano

Quiero escribir

lo que la luna me cuenta,
con su carita ovalada.



Su luz blanca y amorosa,
juega con mi melena,
la arena fría,
bajo mi espalda .



Nada más, suspiro y digo,
nada más, estoy contigo.



Apago mi cigarrillo
 en la tinaja de barro,
conmigo Canto,
Y el mar ,
se mece a mi lado.

Sonrisa blanco jazmín,

dibujándose en mi alma.
Se abre la puerta de las nubes,
y el descenso de las lágrimas.

Por eso te hice venir,

me dice la luna,

con su carita ovalada.

E.

Candy Land

No me resulta triste,

 es para verlo hasta el final.

La quietud del alma,

la voz del dulce descanso.

Paréntesis.

El entreacto, la escapada,

lo sustancial.

El color de lo incoloro...

dejarse mecer, sin prioridades,

aunque todo esté en contra.

Armonía entre uno mismo y los elementos,

sin llegar a ser realmente consciente de ello,

hasta que acaba.

INCOLORO

Cómo puedo hablar de decir. Decir algo que diga.

Si tengo un enjambre de nadas y todos,

revueltos en la quietud de mi pereza.

Este pecado malsano.

Acabará por condenarme

a un abismo de deseos por cumplir,

y buenas intenciones expectantes.

No me faltan las ganas,

se apasionan,

se llenan de imágenes sonrientes,

emociones,

abrazos largos, palabras…

Todo se adormece,

atado a la demora.

No sabe cómo.

No encuentra el cuándo.

Me da igual, pero me importa.

La realidad,

sin duda es mucho más sencilla,

pero hay que encontrarla,

o perderla.

No lo sé, todavía.

Los sueños,

aprovechan las pausas

del entreacto.

Las ocupan sin piedad.

Ululan sin cesar,

como el viento.

Vuelvo al origen.

Donde nace ,

el sonido del silencio.

Me pierdo en él.

Observo muda.

La luz sigue latiendo a lo lejos,

esboza señales,

y manoseo un vacío,

lleno de duendes.

E.

Colada

en Off

No sabes cuánto me gustaría, morirme de repente, querría decirle.

Me he vuelto loca, y si me ocurriera, a lo tonto…

No podría perdonármelo en la vida, ni muerta, o también podría pasar al revés,

de sopetón en los morros, mis propias palabras tomando vida en cuerpo ajeno,

para mi desgracia.

Entonces convertirme en algo imposible de soportarme.

Escupiría a los espejos, y ellos a mí.

Entonces desinflarme, estamparme en vómito contra el suelo,

y golpearme la boca, una y otra vez, ya sin labios, sin dientes, sin boca,

para que no deje de dolerme, una y otra vez. Nunca sería suficiente.

Seguiría, arrastrándome, lamiendo las esquinas más mugrientas,

y me vomitaría de nuevo.

Entonces despojo, intento de perdón inclemente, escurriendo todo ese dolor,

en cualquier retrete nauseabundo de suburbio ,

para ver si con un poco de suerte, al tirar de la cadena,

desaparezco de una vez,

con toda mi mierda.

Viernes 2 de julio de 2010

E.

Intrínseco

Intrínseco

Es preciso tu olor.

No es lo que me das.
No es verte. Ni de cerca.
Tampoco cerca de mí,
eso no vale.

No es tu verborrea del día,
preguntas pensamientos,
O tus dedos soplo.

No son tus ojos,
Que me hablan lienzos.
Ni tus manos Afrodita.

No es tu voz, tu boca,
lo que me condena a no morir.

Mi condena. Mi cálida condena,
es
tu olor mismo,
a vida.

Es,
la puerta de todos los lugares,
todos los pajaritos del mundo juntos,
mi despertar.

Tu olor Columpio.
esencia mía
de ti.
Eres tú.

Preciso de tu olor.



E.

´.

Avemariapurísimasinpecadoconcebida

Mi problema con las tildes es un trauma infantil.
Logré superarlo emocionalmente,

cuando vi el Sol hacerme un guiño
 con su luz cómplice,

entre las copas de los árboles.

Un día, caminado por el parque.

Habrá secuelas visibles,

que tildan la imperfección. Las torpezas.

Siempre.

Eso me gusta.
Es sencillo.

Aunque no esté ¨bien visto¨,

Reconozco esta virtud que me adorna.

¨-Hola ¿Cómo te llamas? Yo soy Mixto ¿y tú ?

-Yo soy Mixta.

¡Ay, que me parece que me he enamorao!...¨

E.

DANCE ME TO THE END OF LOve

 Autor Jack Vettriano

¨ DANCE ME
TO THE END OF LOve¨

Estaba buscando,
unas palabras,
 las escribí hace tiempo,
hablaban de un vals,
clavado en el costado.

Un baile bailoteo,
descosido,
herida abierta,
pantomima.

Pasos cojos,
que se dieron a ciegas,
y marcaron,
 unos pocos días,
el compás.

Hoy taconeo,
y parece que todavía,
 se abren los puntos,
Qué susto.

Pero miro,
y ni siquiera queda
 cicatriz.



Sonrío.



E.

Ni pero ni manzano

Autora  Francine Van Hove



Ni Pero, ni Manzano


Me gustaría complicado pero sin complicaciones.
Natural,
 como el calor del sol en la cara,
 tumbada sobre la hierba,
y el sonido de una nube de insectos
ocupando mi espacio aéreo.
El sonido de la naturaleza,
cómplice e intruso.

Que me quiera mucho
 aunque no me lo crea,
y que no se crea que le quiero tanto,
como él a mí.

Me gustaría que no cambiara
su cara de vinagre.
Que cuando anduviera desnuda por el pasillo,
 me volviera a desnudar, me tumbara en el sofá,
con su cara de vinagre,
y  la cambiara
por cara de no me importa nada,
porque
 te
quiero
matar
pero
no
puedo
  me muero...

Me gustaría que fuera muy bueno,
y a veces no, pero sí.

Que me viera como soy,
 y le guste.

Que baile el ¨run-run de mi corazón¨ y saque la bandera blanca,
si antes no lo hago yo.
Que me deje por odiosa y me muera de pena, y pueda ser mejor.
Que se de cuenta y vuelva,
y volvamos a bailar el ¨run-run de mi corazón¨.
Otra vez la cara de vinagre,lechuga mustia,
 pues tú más, grito, grita…
¿quieres un ¨piti ¨amuru?...no…bueno.
Jajaja… jijiji… ¿otro?
Me gustaría que me dejara fumar el último en la cama,
siempre.

Que al besarle no se convirtiera en rana, y que si ocurre,
pudiera volver a besarle para que volviera a ser él,
con sus tres pelos largos peinados hacia atrás, si se diera el caso,
y con todos sus ¨peros¨.


Pero…



E.

Sin L

sin L

Un Año ya...

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Buenas Noches

Me voy a la cama con la boca abierta,
 y los pulmones llenos.
No tiene mucho sentido si no digo el porqué,
 pero en este caso,  es lo de menos.


De pronto me llené de emoción.

Esa, que te despierta como un chaparrón,

 muy pequeña y muy grande,

y echa fuera, de un soplo,
 hasta a la mismísima muerte,
 si la tuvieras de okupa.

Esa, que hace que te sientas como una idiota,

 pero no lo disimulas...

Qué bueno este Ahora.

Me voy a la cama.


Hasta mañana...

Verdad verdadera

Verdad verdadera

Es así.
Te leo, y siempre pasa algo.
No me gusta que me guste tanto.
Tus letras tienen vida propia,
y lo saben.
Lo saben mientras las pienso.

A veces las pienso sumergida en la bañera,
bueno, una vez.
Burbujas de caramelo submarino.

Es así.
Letras que remuevo en el café
que me bebo,
sorbo a sorbo.
Letras que se hacen
Palabras al oído,
o guantazos sutiles.

Cuando lloran,
lloro más.
Cuando cortan,
me desangro.

Es así.
Lunario de aciertos,
puñetazos con tiritas,
ternura para cicatrizar,
manzana mordida.

Letras sin rostro.
Que son,
sin querer,
aquello que busco y encuentro,
lo que quisiera encontrar
sin buscarlo.

Tus letras con nombre,
les pongo voz ,
les pongo tu cara,
ahora.

Son Verdad. Fea y bonita.
Como cuando somos pequeños.
Verdad verdadera de la pradera.


E.

Naturally

Benedict Campbell

NATURALLY

No me apetece ni un poquito.

Tenía que haber quedado otro día,

haberle dicho cualquier cosa creíble,

que sufría un brote de alergia, una salmonelosis,

o que me había atropellado un tren.

Pero ya era tarde.

No es guapo la verdad,
 pero tiene ese ¨algo¨ indefinible.

Es un tipo divertido, cocina que quita el sentido,

y aún así no me convence, es previsible,
 como todos.

Después del postre querrá brindar con una copa

de Ponche Caballero,

comenzará con miraditas profundas,

castigadoras,
 a lo Georges Cloony (¨ ¡Magnifico!¨),

empezará por los ojos, luego la boca, el escote,

y los ojos de nuevo, cómo si lo viera…
 que pereza.

Menos mal que me puse un vestido discretito,

algo escotado, pero de lo más discreto,

que no se diga.

Quiere poner música.
 Al pasar por mi lado,

me coge de la cintura mientras huele mi pelo,

que bueno, el viejo truco,

y es que las manitas van al pan,

luego una cosa lleva a otra…

Es una pena, porque se lo voy a decir muy claro,

que no se haga líos,

no tengo la más mínima intención

de rebozarme en el sofá y acabar en el suelo,

entre mis bragas y sus calcetines, no.

Ya viene, le veo, le veo venir,

con cara de déjame que te cuente un cuento,

que te voy a comer la oreja,

y todo lo que no tenga costuras.

No sabe que me voy a quedar con lo puesto,

y se va a comer mi vida en prosa,

hasta que se aburra a morir ,

y no quede ni un mísero cigarrillo.

Eso pensaba yo en aquel preciso momento.

Le tenía justo en frente, a un metro de mí,

con un suéter en la mano.

Con una peculiar mirada distraída me dijo,

¨toma, ponte esto no vayas a coger frío¨.

Al final, siempre acaban gustándome los feos.

El caso es que sin dejar de mirarle,

me quité el vestido por la cabeza, de una vez,

a la primera, sin más. No sé lo que pasó.

Fue tan fácil…

Empecé por despeinarle en el sofá

y acabamos en el suelo,

entre mis bragas y sus calcetines, sí.

Aplaudiendo sonrisas como flores.

Pasó que se lo comió todo.

Hasta las costuras.

Así tal cual.

Por ¨listilla¨.

E.

POST-IT

POST-IT

Se recoge el pelo al levantarse,
cada mañana.

Después del café,
abre la ventana de par en par.

Durante un buen rato,
 mira y respira el cielo.

Riega las plantas escuchando música,
antes de salir.

Siempre se le olvida algo y vuelve, 
 pero no lo encuentra,

 hasta que se lo pide a San Antonio,

entonces llega tarde, le echa la culpa a su memoria de tiza,

o cuenta que se ha tragado una goma de borrar,
 y muy pronto,tendrá que pedirle al Santo ayuda,
 para encontrar su cabeza.

Me ha regalado ¨un vestido jardín¨,

de tirantes que se atan con un lazo ,

salpicado de florecitas de colores,

¨fresquito, para cuando los días de mar y arena¨, me dice.

Es una pena que la talla 10, ya no me quede.


No es una mujer mustia,

 y anda apoyando los talones.


Me contaba grandes historias
 con palabras inventadas que a su vez,
le contaban las nubes de agua,

a las que se refería con nombres como, ¨La Flecos¨,

Pomposa, Coco L´eau, cosas así…

Puede que algún día,
 ella no recuerde ni el suyo propio,

pero yo,
sabré un montón de palabras,
 que núnca  se dijeron antes,

y además…

Le recogeré el pelo, cada mañana.

E.

PRIMAVERA SALADA

¨Primavera¨

E.

Primera publicación , Marzo de 2008

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El verso despistado

EL VERSO DESPISTADO



Dicen que andaba persiguiendo
alguna cosa que no existía,
que no existió.
 Que vagaba perdida,
en enjambres de primaveras,
y quería atrapar el sol con dos dedos.
Todo lo que veía,
lo miraba como por primera vez.

Dicen ,
que cuando soplaba el Norte,
se le escapaba a voces,
 la risa .
Bailaba por las calles,
cuando cantaba el Sur,
y bajo las tormentas,
se tumbaba descalza,
sobre la tierra mojada.

Que me parta un rayo, si ésa no soy yo.

Que su cabeza,
era un nido deshecho,
y su corazón,
cascaritas de huevo roto,
clavadas en los pies.


E.

Besugos en eclosión

Plamen Temelcov
 

BESUGOS EN ECLOSIÓN

 

-Dime algo, lo que quieras,

 por algo se empieza.

- …

-Inténtalo, un poquito, el poquito más pequeño,

 de todos los poquitos.

-El poquito más pequeño,

 de todos los poquitos, es Nada.

-Pues... junta  los poquitos

  más pequeños,

 de entre todos los poquitos.
-Na.

-Ya empezamos…

-Te quiero.

-Eso es mucho.

-No, Eso es algo.

E.